Você sabe quando está diante de um forasteiro. O olhar do forasteiro é distinto do olhar dos paisanos. Nem melhor, nem pior. Não é um olhar enigmático, nem triste. Na verdade o olhar do forasteiro não tem nada de mais. Mas é diferente dos olhares locais, e é só por essa razão que tu reconhece o farasteiro. Pelo olhar, que difere dos olhares locais, e consequentemente, aquilo que difere seu olhar dos demais, difere também seu modo de caminhar, gesticular…tudo no forasteiro é distinto do que se vê na província. Deve haver um lugar em que todos pensem e sinta como ele, você pensa. E é isso mesmo. Ele tem seu lugar, lugar esse, no qual tu és diferente de todos e seria imediatamente reconhecido como tal. Receberia as honras e desonras destinadas  aos de fora.

Mas existem forasteiros e forasteiros. Tem gente que é turista dentro de seu próprio país, é visita dentro de sua própria casa. Pessoas que nunca encontrarão seu lugar, ou para as quais, a noção de lugar é abrangente e menos restrita, seu lugar é o mundo. Essas pessoas, onde quer que elas estejam sempre serão recepcionadas com o olhar que só dedicamos aos de fora. Esse olhar irá aos poucos moldando, aleijada, sua identidade. Por essas coisas não se deve pedir desculpas, elas apenas acontecem desse modo.

Trocar a vida por satisfação instantânea. Jogar o jogo. Jogar com a morte e com a vida.

A noite pode ser perigosa e traz com ela todos os limites a superar. Algumas pessoas chegam ao limite, chegam ao fundo do posso. E continuam caindo.

Em queda livre seguem suas vidas, vivendo cada desatino com a covardia e a coragem necessárias. Lembro do Ricardo, que sempre sonhou em ir á Europa. Ele ta lá há umas semanas. Na primeira semana ele já queria voltar. Sonhos e desejos traiçoeiros. Acho que a gente mesmo constrói as armadilhas que encontra pelo caminho. Paraíso e inferno, tu os constrói, e a diferença entre eles nem é tão grande assim, a linha que os separa não significa uma ruptura entre ambos, mas uma continuidade. Isso nos remete ao Grandioso Lacan, que anunciou, cuidado com aquilo que tu deseja.

 A gente se tromba rapeize, enquanto isso, tentem se manter vivos e longe de encrencas. Acho que já é muita coisa se a gente conquistar a capacidade de viver a vida. Usufruir dela é outra história.

faz um galera de tempo que não publico. dai vim aqui publicar sobre a passagem do Velhas Virgens por Maringá e vi o convite para o show do Saco de Ratos, do meu brother Mário Bortolotto. Me liguei que deixei de escrever desde aquele dia. Na noite mais fria do ano, fez muito calor na cidade…e a banda tocou e espancou a ignorância das minhas neuras…

lembro de ter tomado umas ao lado do Marião e de ficar assim, em silêncio boa parte do tempo, curtindo a companhia do cara…me senti uma criança diante de um super-herói. lembro de ter saido já de manhã, e só depois de o Márião, o Américo, Brum, watanabbe e o Pagotto terem se despedido. dai fui comer uma pastél na feira…e depois dessa noite, as coisas ficaram diferentes, o desejo e a ansiedade deram uma aplacada…e eu passei a me sentir um cara mais satisfeito comigo mesmo…sei lá…foi massa ter trombado O saco de ratos, sobretudo meu brother Bortolotto…essa noite ainda não acabou. tomara que nunca termine, pelo menos pra mim!!

agora vai rolar uma oportunidade foda outra vez, o velhas virgens tá lançando um CD  , ninguém beija como as lésbicas, e por acaso os caras vão tocar na cidade no sábado…entaum djow, tu não vai dizer que não rola nada legal na cidade, porque rolou Saco de Ratos há uns dias, e agora tem o Velhas Virgens, a preço muito de buenas, 5 pila se tu é estudante, 10 se é psor e 15 se não é nenhum dos dois.

dia 24, velhas virgens na aduem!!!!!

porra, pensei que fosse morrer sem ver…mas que nada, a vida é foda e te prega eventuais surpresas. Essa é uma daquelas surpresas que me faz pensar, porra, vale a pena cara…apesar de tudo, vale muito a pena!!!

hoje tem SACO DE RATOS BLUES em maringá…é pagar pra ver!!!!

Um gosto incessante de sangue na boca. Deve ser assim que o pugilista se sente após acordar do nocaute. A diferença é que nenhum pugilista escolhe ser nocauteado. Eu escolhi. Eu escolhi muitas coisas. Uma delas foi não vencer certos combates. Não, não sou um pugilista. Mas existem outros combates, outras lutas. A maioria das pessoas escolhe vencer, sem saber exatamente a razão disso. Pra elas, vencer é o que importa. Concursos literários, concursos etílicos, concursos públicos… concursos e mais concursos. Eu optei por não sair por ai disputando coisas.  Também resolvi não sair por ai e permanecer saudavelmente longe do mundo. Sim, algumas pessoas conseguem viver assim. Na verdade, a gente vive sempre do jeito quê consegue viver, não há muitas escolhas neste sentido, não se muda de vida toda semana só pra ver como é viver de outro modo, tu só vive do jeito que consegue, e não tem mais nada não chapinha.

Mas nem sempre foi assim, só que eu não lembro como eram as coisas, e além do mais, tantos faz. O que importa é sempre como as coisas estão, foda-se como foram. Eu sei que as pessoas sempre esperam uma história de cortar o coração quando se diz algo dessa natureza. Mas não tem nada chapinha, foi só uma escolha. Não aconteceu de uma mulher ter partido e eu nunca mais conseguir limpar a casa. Na verdade não chegou a existir uma, ou mulheres, dignas de nota, elas passaram por minha vida como passei por elas, tranquilamente, entrei sem bater e fui embora sem deixar vestígios.

Eu tinha uma profissão muito rentável, eu era pistoleiro. Eu fui muito bom nisso. Pessoas do mundo inteiro me procuravam para executar seus afetos e desafetos. Filhos que queriam a herança dos pais, esposas descontentes com o casamento, executivos visualizando uma promoção, e pessoas que amavam outras pessoas e não conseguiam viver com a indiferença destas. Não que eu questionasse os motivos que meu contratante tinha, pra mim tanto fazia. Mas sempre que eles me procuravam faziam questão de se justificar, eles sempre acreditavam que tinham motivos excelentes para me contratar. Depois de um tempo me dei conta de que todo crime é passional, seja paixão pela grana, pela carreira ou por si mesmo. Daí que o matador é sempre alguém a serviço da paixão do outro. É um mercado rentável porque as pessoas são muito apaixonadas e por muitas coisas, e se você for discreto, elas te ligam sem parar. Elas te pagam viagens e jantares, te apresentam outras pessoas apaixonadas e assim a coisa vai. 

A parte ruim desta profissão é que não existe um sindicato, tu não conhece outros profissionais de sua área. Eles estão por ai, mas não têm cartões de visita. Então, quando precisei de alguém para me executar, não sabia a quem recorrer. Daí optei pelo nacaute. Eu parei de trabalhar e fui viver longe do mundo num rancho á 30 Km da cidade. Adotei meia dúzia de cães abandonados que encontrei por ai. Depois de um tempo eles começaram a chegar ao rancho. Na verdade, o cara que abandona um cão sempre o faz onde sabe que este pode ser adotado, assim como o cara que contrata um pistoleiro pede para que não faça sofrer a vitima, sempre dizem coisas como, seja rápido, não o faça sofrer. Assim é que as coisas acontecem por ai, muita crueldade é sempre acompanhada de ternura, e muita ternura é sempre seguida de crueldade. O homem conserva céu e inferno dentro de si, e age de acordo com estas polaridades a todo o momento, mas é claro que ele não sabe disso. Voltando aos cães, os quadrúpedes naturalmente, chegou um momento em que nem reparava mais na presença de um novo cão, eles não paravam de chegar. Depois chegaram também os gatos. Eu só os alimentava e pedia a eles para que não invadissem meu orquidário, porque além dos cães e gatos, também cuidava das orquídeas.

Na cidade as pessoas diziam que eu era muito generoso, e essas besteiras, elas não sabiam de muita coisa, apenas precisavam acreditar que alguém podia ser bom, para terem um bom exemplo ou modelo. Elas ignoravam a cruel verdade sobre os homens, os cães…sobre tudo aquilo que vive. Ignoravam por exemplo, que os cães mais dóceis que adotei, um dia mataram com inexplicável violência um cão- este era bípede- que tentara invadir a propriedade. Momentos depois eles voltaram a ser exemplarmente dóceis.

As pessoas, quando encontrarem meu corpo sem vida, vão perceber que os cães que adotei me atacaram -digo isso porque o gosto de sangue na boca me faz crer que eles feriram meus órgãos internos e se assim for, estraçalharam meus membros. Mas elas vão ignorar o fato de que eles me atacaram em bando, porque eu espancava o cão –este, quadrúpede- que invadira o orquidário. Elas provavelmente vão matar os cães. E provavelmente as orquídeas morrerão por falta de cuidados. As pessoas da cidade agirão passionalmente e acreditarão sinceramente que agiram com justiça e dignidade, voltarão para suas casas confiantes de que realizaram o bem e são bons exemplos para seus filhos.

A gente contempla as garrafas vazias sobre a mesa como se fosse um troféu, uma prova de que hoje fomos melhores do que ontem. A gente exibi as garrafas aos passantes, como quem exibe o melhor de si para a moça que deseja conquistar. Como guerreiros que exibem o escalpo do inimigo.

Enquanto a canção é executada pela banda, tu só busca um abrigo, só torce pra que a canção termine e leve com ela essa tristeza de se saber sóbrio e consciente de uma porrada de coisas que só existem para te atormentar…coisas que não devíamos contar á criancinhas por exemplo, porque seria acabar com suas ilusões… 

Uma loira passa por ti, e tu a acompanha com o olhar, com a atenção, com a alma e o coração e apenas se enxerga definitiva e cruelmente mais solitário do que desejaria em seus sonhos de solidão. As vezes tu exagera nos sonhos e a realidade torna-se uma roupa apertada demais. Mas tudo bem, é natural pra caralho. A gente segue narrando as misérias dos outros, e por tabela narra a si próprio e assim espanta alguns fantasmas, muito embora, eles estejam cada vez mais presentes em nossas mesas, na ausência de nossos amigos mortos, ou na revolta do casal que briga na mesa ao lado.

O tempo passa, e tu sempre se sente na contramão da vida. Ouvindo as bandas esquisitas que ninguém mais ouve, buscando uma felicidade que nem consegue idealizar, porque se habituou a viver sem saber exatamente o que é felicidade. E de repente tu começa mesmo a achar que felicidade é um solo bem executado, o sorriso zombeteiro da melhor amiga, os gols do artilheiro contra o coringão… E talvez seja apenas isso.

A vida exige e toma muito de ti…o tempo todo, mas eu juro que não sei onde pretendo chegar. Acho que deu por hoje…fiquem com o rei…

As pessoas não acreditam em mudanças. Eu andei perguntando por ai, elas não acreditam. Eu não as culpo, as evidencias estão a favor delas. mas de repente, mudar, seja apenas ir por ai contrariando as evidencias.

As pessoas não acreditam em mudança. talvez elas estejam certas, eu não sei o que elas viram, onde estiveram…ou talvez elas estejam erradas,  pode ser que elas não tenham se dado conta de que a cada novo dia, a cada novo segundo, tu tem a possibilidade de mudar as coisas, mudar o rumo da tua vida, retomar o controle das coisas, talvez elas não tenham percebido que todos precisam de uma nova oportunidade, uma segunda chance…

Elas não acreditam. talvez estejam erradas. Eu torço por isso, neste momento, exatamente como torço para a bola entrar no último lance, aos 47 do segundo tempo. É só isso.

Encontrei um cara outro dia… que tem um jeito bem peculiar de viver. Não se importa muito com o que vestir, mas certamente olha para a saia da loira quando ela passa. Sem limites para bebida, acompanha qualquer um que quiser ser acompanhado em qualquer noite dessas. É só ligar e esperar. Ele demora, mas é certo que virá e formará uma parceria com você em algum projeto megalomaníaco elaborado durante a noite. Seus projetos são os melhores, são sonhos para alguns, mas não para ele.

O cara é um gênio, muito simpático, cheio de histórias para contar. Tem certo ar de arrogante e de mentiroso, mas só ele não sabe disso. É difícil revelar certos defeitos para si mesmo. Um cara culturalmente centrado. Emocionalmente abalado. Quando ele beija uma menina nunca é para sempre, o beijo acaba e o encanto também. Não que ele não se deixe envolver… mas é que suas histórias de amor sempre acabam em meio a uma destruição dele mesmo.

Acabei por me importar demais. Como ouvi em algum lugar: ‘Chega uma hora em que você realmente começa a amar as pessoas’. Por acaso o ouvi contar muitas histórias, muitas vezes a mesma história contada de outro jeito. Às vezes são tantas as histórias que fica difícil dar o mesmo final a todas elas. Guardar o rosto da pessoa que ouve então… raro. Por isso talvez muitas pessoas saibam coisas dele, pessoas que ele não conhece, nem irá conhecer. É uma contradição bem humana, momentos em que se dedica demais ou de menos. Pessoas que ele guarda o rosto, outras que apenas vale a pena pagar uma bebida.

O cara tem futuro sabe… mil coisas a sua frente e diversas oportunidades no caminho, o que não é para menos já que ele tem especialidades de causar inveja a qualquer um. Mas, apesar disso, talvez ele desista de tudo. Como se não tivesse coragem o bastante para suportar méritos e poder dizer a ele mesmo o quanto pode ser bom.

Talvez seja difícil para ele aceitar que as pessoas esperem algo melhor dele. Adora começar a andar, mas, de um jeito ou de outro, numa espécie de vício, sempre arruma uma maneira de fazer os próprios pés tropeçarem. Aparentemente é como se sentisse orgulho quando as pessoas pensam que ele é uma piada, um inconseqüente.

É chegado o momento de decisão: sabotar-se como de costume ou encarar de uma vez o fato de que ele não é um completo fracasso como se auto define e repete em voz alta quando se olha no espelho.

Apesar do sofrimento que esse cara carrega no peito, das lamentações, dos vícios e culpas, espero ansiosa pelo dia em que o tal me pague mais uma bebida, conte mais uma história e deixe escapar por fim por qual caminho ele decidiu responsabilizar-se.

Anne.

“Algumas pessoas desejam tão ardentemente uma coisa que, por medo de perdê-la, fazem de tudo para ficar sem ela” Jean de La Bruyére

Talvez por tê-la conhecido numa primavera, eu sentia cheiro de flores quando a via. Ela sempre provocava em mim uma espécie de explosão de sensações, cheiros, cores… Então parece razoável associá-la a flores. Além disso, ela é formidável. E olha que para um homem usar o adjetivo ‘formidável’ a coisa tem que ser mesmo muito foda, do contrário, o cara é viado.

Fodamente formidável. Ela é. Nada nela é pouco,tudo é muito…muito criativa, muito inteligente, muito bonita, muito sensual. Sua voz é como uma canção que se quer ouvir repetidamente. Eu nunca me cansava de ouvi-la falar sobre suas coisas de guria. Seus olhos são uma pintura de um artista inspirado em pérolas. Eu sei, a metáfora é cafona, mas os olhos dela são realmente lindos. Seu corpo tem curvas tão perfeitas quanto ás curvas da serra gaúcha. Ela é gostosa, saca!?. E ela sabe muito bem disso, mas nunca foi arrogante ou alugada. Ela é toda ela. Era muito ela mesma. Nunca perde seu tempo tentando provar coisas aos outros, ou dizendo que isso ou aquilo poderia ser feito. Ela faz, saca. Ela faz acontecer. Tem sua vida, seus momentos, seu trabalho. É independente, decidida e conta piada com muita eloqüência. Pra piorar a situação de tesão que sua figura provoca, ela cozinha como um mestre francês. Eu não conheço nenhum mestre francês, mas a gente ouve maravilhas sobre eles, portanto, esta metáfora também esta justificada.

Eu dediquei muito de minha energia e tempo para conquista-la. Eu sempre dizia as coisas certas, ela mesmo dizia isso sobre mim. Segui a risca os conselhos de minha consultora sobre assuntos ligados a affairs e exagerei no “seja legal”. Fui atencioso e carinhoso, nunca malicioso. Sempre disponível e compreensivo. Ela acabou percebendo que eu era muito afim. Acho que uma mulher sempre sabe quando um cara é afim, sobretudo quando o cara tenta disfarçar. E eu, bem, eu não conseguia disfarçar ou mascarar meu desejo por ela. Até que tentava, mas homem nenhum consegue esconder essas coisas.

Existe uma lei natural que faz com que as gurias legais sempre fiquem com caras babacas. Sempre tinha uns caras na jogada. Eu respeitava suas relações, e ainda me divertia com ela, quando ela contava as besteiras que os caras diziam a ela. As gurias legais saem com babacas e depois fazem piadas sobre eles. É assim que funciona. Mas eu não ligava, continuava sendo seu confidente e amigo, pra mim já era o bastante ouvi-la e acompanha-la até sua casa depois que os caras com quem ela ficava iam embora bêbados e a deixavam sozinha na balada.

Um dia me declarei. Pensei que devia me abrir e dizer o que sentia por ela, achei que faria ela esquecer os caras e ficar comigo. Ela foi embora sozinha nesse dia. E eu acabei bebendo a madrugada toda, convencido de que assumir seus sentimentos não basta para conquistar uma mulher, e que tudo o que aprendera sobre relacionamento nos filmes de hollywood não valia nada.

Quando o inverno desse ano começou, as ruas estavam vazias de pessoas e cheias de frio, umidade e outras coisas de inverno. De repente fui invadido por uma sensação que há muita não tinha…senti cheiro de flores, senti as cores ao redor mais vivas, e intuitivamente sabia que ela estava por perto. Ao fim daquela tarde ela chegou, linda como sempre, e me carregou para um canto mais reservado do bar. Ela me pegou pelo braço e me conduziu. Ela era assim, tinha iniciativa…atitude. tinha personalidade. Nesse dia ela olhou bem nos meus olhos e disse, “sabe, eu andei pensando, acho que devia dar uma chance para a gente”. E eu, bem, meus sonhos estavam se realizando. Finalmente eu tinha minha chance. Mas, naquele instante que antecede o beijo, me ocorreu que uma mulher como ela não devia ser conquistada. Conquistar uma mulher independente é letal. Ela perderia parte de sua identidade, perderia sua confiança, sua independência…tudo que a tornava tão bela e irresistível deixaria de existir, e em pouco tempo ela estaria me consultando sobre onde almoçar, ou, que vestido usar para um evento qualquer. Eu não pude compactuar com aquilo. Pedi desculpas a ela, a abracei e disse que era melhor as coisas continuarem como sempre haviam sido.

Ela não fala mais comigo. Mas continua irresistível com sua independência e seu jeito de guria selvagem. Eu…bem, continuo sentindo cheiro de flores quando a vejo e me orgulho por não ter matado o que nela há de mais belo. Pra mim tá tudo certo.

A ANNE VAI ME MATAR…ELA ESCREVEU ISSO HÁ UM TEMPO, ME ENVIOU PELA REDE E NUNCA PUBLICOU…TO PUBLICANDO SEM A PERMISSÃO DELA…APOSTO QUE ELA VAI DEIXAR DE FALAR COMIGO POR UNS DEZ MINUTOS…VAI FICAR PUTA DA CARA ETC E TAL, MAS NO FIM, ELA VAI ME PERDOAR…DESDE A PRIMEIRA VEZ QUE LI ACHEI QUE TINHA UMA PEGADA BEM BOB DYLAN, COMO EM OH MERCY!

Pois bem… Aonde eu deveria estar?

A vida é tão simples por aqui… A bebida me faz falta.

A bebida dramatiza. Alucina. Aquece.

Como beber junto a um amigo amargurado, proporcionando a ele um momento de compreensão. Na verdade são sempre problemas de melancolia. Um sofrimento desgraçado que corrompe a racionalidade do dia. Pouco sabemos sobre nós mesmos.

A ilusão de começar o dia… todos os dias… no comando da situação. Como guia do desejo, da explicação, da tormenta encaixotada nas próprias mãos.

Basta um gole de bebida. Basta um toque de agressividade. Basta um pouco de humilhação.

O bom bebedor sabe o que é se sentir humilhado. Representa verdadeiramente o papel de perdedor. Toma para si as dores do mundo, de maneira a suportar tudo ali, sozinho.

Um amargurado arrependido. Fudido. Sentado ao lado da vida. Como quem pede por um descanso.

A vida exige mais do perdedor.

Não basta sentar-se. Nem muito menos reagir de forma rápida. Não basta arrepender-se, nem transformar-se.

É preciso que queime. E quando isso não acontece. Espere. O momento virá. Terá que ser aquecido denovo. Sentido como pela primeira vez. Até afogar-se na agonia e perder o fôlego que antes você achava que tinha. Esmiuçar a pele. Rasgar a última linha.

Para que se sinta a perda, a vida se mostra como um espelho. Mostrando o reflexo do teu rosto… cada vez que você cai no chão.

De um jeito ou de outro o chão mostra quem você é, quem você foi, e no que está prestes a se tornar. Alguns deitam, outros insistem em voar. Espero que você ande com os pés na terra, amigo, e , a certa distância, olhe com humildade para o chão.

Afinal ninguém quer que você reacenda a chama todos os dias, sem conseguir apagá-la só porque se sente um pouco fraco. Nem tampouco te ver sangrando o peito eternamente sem saber o motivo desta ferida.

É tão insensato não sentir os pés. Não reconhecer o próprio reflexo.

Se “Cada um tem o que merece”… então, por favor,… pense um pouco mais sobre essa questão. Seja digno de perder, de sofrer. Sente-se ao lado da vida de vez em quando e pergunte a si mesmo até que ponto você se reconhece no caminho, no seu destino.

O que você bebe? O que você procura? Onde você está? Por que parou aqui? O que te falta pra ser quem você imaginava?

Procure um motivo pra se perder. Um único motivo pra se encontrar.

Isso basta para ser um bom perdedor.

Posso me sentar e te pagar uma bebida?

16/07/2009