Sei que na rodoviária de cascavel, me sinto quase um herói. É uma das sensações mais motivadoras que ja senti. Tenho mais horas naquela rodoviária do que alguns de vocês tem de vida.

Tem algo de nomade que grita, e quando me dou conta, já estou com as passagens em mãos. O que é que só a estrada tem para me dar?. Foi Kerouac quem disse, “a estrada é a vida”. Mil formas de ler a mesma frase, mil formas de se ver o mesmo quadro. Mil é uma redução empobrecedora, mas dá a dimensão das percepções possiveis.

Agora, tenho convicção de que aquilo que se busca em livros, filmes, canções e abraços de prostitutas, também se busca na estrada, só não sei ainda o que se busca nestes meios. Mas, seja o que for, na estrada também há algo disso.

A ultima viagem, foi sem duvida, a maior que já fiz, e sobretudo, foi a melhor! na medida certa.

Senhores, há um mundo lá fora, além da sala de estar, além dos limites da cidade, além da curva e além da conta! espero que vocês se encontrem nestas curvas. Se não acontecer, tudo bem, vale pela busca. Talves, a busca em si, seja mais importante do que aquilo que eventualmente tu possa encontrar. Claro que tua própria casa guarda essas respostas, mas é mais divertido procurar em outros rincões!

Á estrada senhores!!!!Ao mar marujos!

Kelly Slater fala sobre a morte de AI;
” Tive sorte de conhecê-lo e de ter passado tantos momentos com ele. Sinto-me abençoado por termos resolvido nossas diferenças, e eu aprendi do que sou sou feito, do que sou capaz, por causa do Andy. Curtimos muito momentos juntos com nossas mulheres no ano passado. Conheci um garoto feliz, engraçado, inocente, que estava feliz por passar todos os segundos com as pessoas que amava. Estou muito triste.”

fica a dica!

Sullivan gostava de explorar os sentidos, tinha algo a ver com o fracasso de seus próprios sentidos, eu acho. Na década anterior, fora apontado como um dos nomes mais promissores da literatura nacional. Seu poema épico experimental “marrom punheta”, alguém parte algo se rompe” foi premiado até no exterior. Não que ele ligasse pra isso. Isso tudo, porém, foi antes das 12 paradas cardíacas que consumiram suas vaidades. Pois é, ele garantia que poesia experimental é diretamente proporcional a auto-estima do sujeito. Eu costumava ir ao sítio de Sulli. Era recepcionado pelo que ele chamava de cão-guia. Ele comprou o cão porque estava cego. Ele precisava de um guia. Ele nunca percebeu que o cão era tão cego quanto ele. E quem poderia culpa-lo? Ele precisava acreditar que algo ou alguém o guiava. Deve ser isso o que sobra para um sujeito que foi esquecido. Eu sentava ao lado de Sulli e lia para ele os jornais locais. Discutíamos, as vezes ele ria um pouco das tragédias dos outros. Só as vezes. Não havia crueldade nisso, parecia mais uma profunda compreensão humana , uma espécie de altruísmo o que o fazia rir daquele jeito. Rir como quem chora. Era assim que ele ria. Ou talves fosse uma outra forma de explorar os sentidos. Como quem assovia uma canção de esperança num disco sobre desespero. Ontem, ao chegar ao sítio, Dudu, o cão cego não venho me recepcionar. Na ausência do cão intui o que encontraria. Dentro da casa, o cão estava deitado aos pés de Sulli, como quem não se move, pois não há uma voz a guia-lo. Sulli tomou os remédios para o coração com pinga mineira. Acho que tinha algo a ver com explorar os sentidos. Embora o poeta estivesse morto, li para ele as noticias, como fazia religiosamente. Em sua fisionomia havia um sorriso. O último sorriso daquele homem. Liguei para as autoridades para informar a morte do poeta. Embora, eu, Sulli e o cão fossemos ateus, fiz uma oração que aprendera na infância. Me despedi do amigo morto e levei Dudu, o cão cego comigo. Não havia nenhuma compaixão neste ato. Eu apenas compreendera de súbito que todo mundo precisa de algo, mesmo um pobre cão cego, para chamar de guia.

De qualquer modo, todos os dias, tem um texto novo, seja no flog do ex-viciado, no blog do adolescente em crise, no perfil do orkut da menina solitária, ou nas folhas de cadernos que o tempo levará ao lixo.

Por alguma razão, o trabalho, o curso, as amizades, a vida tem dado conta das minhas neuras, daí que não tenho sentido tesão em escrever. Mas tá sempre ali, o ato. Um onibus que passa, uma frase que se ouve, um casal que discute…o ato de escrever é sempre potencia, e tá sempre ali, a espreita. Não sei quanto aos colegas, mas de mim, digo que mesmo quando não to afim de escrever, tenho que fazer um determinado esforço para ignorar os textos e as reflexões que tendem a surgir a partir de estímulos as vezes corriqueiros, as vezes mais contundentes.

Tenho ignorado muito o texto que pinta. Eventualmente até faço, mentalmente, o esboço, o titulo. Daí penso que acabei de escrever um ótimo texto, e por alguma espécie de egoísmo, penso, bah, esse texto era pra eu mesmo ler, só faria sentido pra mim. Me satisfaço com essa justificativa, ou metajustificativa, e por fim, deleto o texto da memória. Assim sigo narrando os fatos, dados, sentimentos e tudo o mais. Para si mesmo! Não abandonei o blog, acho que apenas, deixei de escrever para outros…por hora, os textos que pintam, são mais para o autor do que para um eventual leitor. Deve ter isso em outros cantos, deve ter uma jogada que o artilheiro só faça quando não há ninguém a ver, ou uma mágica, que o palhaço só faça quando está no camarim, longe dos olhos dos curiosos, como declarações de amor, que só fazemos, quando a pessoa amada já fechou a porta, depois de dizer adeus.

Mesmo assim, esporadicamente publico alguma coisa por aqui. De qualquer modo, agradeço aos colegas, que continuam, insistentemente a vizitar o espaço…embora não publique nada há semanas, o numero de visitas é o mesmo de sempre…eventualmente aumenta uns bons pontos…Por alguma razão, parece que o que aqui se diz, faz sentido pra mais alguém além de mim mesmo, e é só por essa razão, que me justifico aqui, por respeito a quem respeita o que aqui se publica! Valeu pessoal, a gente vai se falando!